Las reglas del Juego

I (Temprano, al despertar)

Hay un procedimiento y un proceder

ciertas reglas lúdicas mas no lúcidas

para practicar el Juego que juego.

Es mi Juego. Yo soy el Jugador.

Esta mañana ni bien desperté,

mi primer pensamiento fue para Él.

Me dije ya no queda mucho tiempo

es mejor que explique sus entrañas

los flujos invisibles que lo atraviesan.

Ya es hora, recuerdo que pensé

estando en decúbito supino:

es hora de volver exotérico lo esotérico.

II (A eso de las once, cuando en otoño el sol divide en dos mitades exactas el rectángulo del patio)

Hay una luz que viene del jardín

y me anega por fuera

pero la negrura de la mente se resiste

a expeler en un discurso

“coherente y cohesivo” como me

enseñaron en la escuela

las reglas del Juego que juego

sin necesitar describírmelo

a mí mismo pues de alguna manera sé

qué es cómo se alimenta cuánto vale.

Podría comenzar enumerando sus

componentes como si las partes

delicadamente membretadas

sobre la mesa de disección

formaran un todo

como el que captura el misterio

de un koan apenas

terminó de decirse.

Pero algo puedo articular:

El Juego es su narración

y quien narra crea de la nada

juega el juego de las combinatorias.

III (Pasado el mediodía, minutos antes del plato de comida)

Recuerdo que el Juego en sus días tempranos

era tan dubitativo como estas palabras.

Y sólo después de habitarlo mucho,

(de volverlo hábito y hábitat)

con el tiempo, tras sus correcciones

pude sentir su fluido amniótico.

O también podría compararlo

con el leve dolor en la piernas

que se siente cuando uno

recién se ha levantado

de un sueño prolongado,

esa sensación de fragilidad

en las articulaciones de los pies

como si recién se empezara a caminar.

IV (Recién levantado de la siesta)

Para que mi discurrir pierda un poco de abstracción

y tome ribetes más narrativos diré que

le he aplicado al Juego (mi ley)

varios modelos de la realidad (La Ley)

tales como el sistema de salud municipal,

la regulación de las tarifas aduaneras,

las figuras que forman las hormigas

durante sus peregrinaciones diurnas

y también el paso de la luz solar

por el territorio de mi habitación

durante todo un día, doce de mayo,

a los 34 grados sur, 58 grados oeste

de este orbe insondable.

Y en todos los casos la Realidad

pasada por el tamiz del Juego

exudó el olor de la fragancia

de la planta de maíz.

Y esa fragancia es bien real, por cierto.

V (A eso de las siete, cuando en otoño el sol comienza a flaquear)

Que les quede bien claro:

en el Juego

no hay un Más Allá

de lo hasta acá dicho

ni metafísicas ni improntas

místicas o míticas que puedan

subyugar el placer de

estar en el Juego.

Un presente imperfecto

un más acá del goce

un ejercicio pedestre

con chillidos de tripas

como música de fondo.

Es apenas una magia modesta:

la del jugador jugando el Juego

como la del creyente bajo el techo

de chapas de la capilla barrial.

VI (A eso de las diez, en la cocinita, entre platos sucios y migas)

El Juego consiste en cuatro dados

cada lado de cada cubo de marfil

consta de un color, un olor y cierta rugosidad

cuya delicada textura sólo pueden identificar

las yemas que han habitado el Juego desde el principio.

El Jugador solitario arroja los dados cuatro veces,

de la combinatoria surgen dieciséis

estados mentales posibles,

de allí podrán salir un verso, un dibujo

una melodía, un fotograma o simplemente

la excusa que el Jugador necesitaba

para quedarse echado fumando

mientras sigue los contornos

de las manchas de humedad del cielorraso

entre las volutas de humo.

En el Juego no hay ganadores ni perdedores

no hay señales biunívocas, ni certezas ni dudas.

Hay sí, sensaciones:

la de sentir los dados dentro del puño cerrado

la de escucharlos rodar sobre el tapete verde

entrechocándose, y al fin, ya detenidos en su rodar,

la de verlos formar tonos, figuras, ideas, reminiscencias.

El Juego no proyecta nada sobre el jugador a no ser

la sombra de cuatro pequeños cubos de marfil

bajo la luz cenital de las lámparas.

VII (Cerca de medianoche, antes de apagar la luz, otra vez en decúbito supino)

Relee los versos escritos durante el día

y siente que

como ese personaje de El Congreso

querer glosar el Juego

es tan inútil como querer catalogar el mundo.

Vivió en Él la mayor parte de sus días

otros también podrán hacerlo,

¿no es ésa bendición suficiente como

para no perturbar el fluir de Sus líquidos?

En la duermevela de los versos finales

bajo el sopor pringoso de los somníferos

la mente pareciera más lúcida (más lúbrica),

calmosa y tal vez ahora sí preparada

para narrar las Reglas.

Pero no.

Lo que importa es evidente:

el Juego, como dice el filósofo,

está-en-el-mundo,

se ha incrustado en la vida

como una cuña entre dos nervios.

Disculpenló que no pueda darles

mayores precisiones.

Va a apagar la luz.